Carlos Martian

No fue más que eso

25.5.12

En este suburbio de Buenos Aires, hay una brisa otoñal, hay garúa y la bruma teje su manto de misterio.
Son las cuatro de la tarde de un día que puede ser cualquiera. Decido ir al taller de mi amigo Luis en busca de unos buenos amargos. Como es costumbre llevo tortas fritas.
Llego al taller, bato palmas y el eco de la voz de Luis erupciona desde una fosa donde hay un coupé fisure color gris.
-Cebas unos amarguitos? –dije-
-Seguro, ya largamos –respondió Luis-
Luego de quitarse las manchas de grasa y aceite, puso manos ala obra, calentó el agua, preparó el mate como solía hacerlo: mitad de yerba, otra mitad de hierba aromática, una poción de café y dejó caer un exacto chorrito de agua sobre la bombilla.
Luis irremediable fana de futbol estaba con bronca por el partido del domingo.
-cómo puede ser que River no sea puntero?
-a ver si todavía nos dejan anclados en la B-repetía, con rostro apesadumbrado.
-Tranquilo, eso no va a ocurrir- le dije.
Luis dejó fluir su pesimismo:
-dónde quedo nuestra historia?
-y nuestra gloria?
Sus palabras giraban en mi oído y sentí la sensación de ver navegar un barco hacia su cementerio de rocas. Por suerte vi entrar a Don Cosme, hombre añoso y juvenil, un filósofo, jubilado como docente, con todos los galardones invisibles y que a su rango otorga el estado. Raudamente blandiendo su bastón se acercó al quemador para entibiar sus manos, aceptó el primer mate y refunfuñando,dijo:
–Es una herejía, es inconcebible-
-Qué cosa?- al unísono preguntamos.
Don Cosme, frunció el seño acarició su barbilla nevada y elevando su bastón hacia el cielo:
-pagarán por ello-dijo.
Luego dio un lento suspiro y siguió:
-Ayer tuve que viajar a capital, para un control cardiológico y al pasar por avenida de Los Incas, ocurrió mi triste sorpresa.
-Qué paso?- Volvimos a preguntar al unísono.
Don Cosme con voz mohína respondió-todavía tiemblan mis piernas y mi viejo corazón.
-Qué paso?- insistimos
-Ayer fui testigo de un hecho deleznable. Las estatuas que en el pasado daban un halo de magia a la zona han sido atacadas por espíritus indomables quienes les amputaron sus manos y cubrieron de trizaduras sus rostros.
-Alguien tomará cartas en el asunto y las reparará-dijo Luis tratando de contenerlo
-Es que quizás las estatuas hayan pasado de moda-agregué.
Don Cosme inspiró profundo, dejó caer una lágrima al viento y con voz heroica y suave, respondió:
–Ustedes no saben lo que significan las estatuas, ellas sufren a pesar de su corazón de piedra. En Roma existía la apoteosis donde el emperador romano fallecido, si había obrado bien y era respetado obtenía la deificación, ascendiendo al cielo de los dioses y en su honor se erigían magníficas estatuas.
Luego de un breve y abismal silencio, Luis inició la segunda ronda de mate, al tiempo que acotó:
-interesante la anécdota Don Cosme, pero que tiene que ver con lo que usted vió?
Don Cosme con una brillantez desmesurada en sus pupilas y con voz firme, preguntó:
-Han oído hablar de la damnatio memoriae?
Ante nuestra mirada de espanto, Don Cosme prosiguió:
-les diré muchachos, y esto solía decirlo en mis clases de filosofía, cuando un emperador por sus dislates era despreciado por el pueblo, el senado romano decretaba oficialmente la damnatio memoriae y se procedía a eliminar todo cuanto recordara al condenado: monumentos, inscripciones, imágenes, hasta su nombre.
-Entienden ahora ?
El pueblo muchachos, el pueblo esta indignado-finalizó Don Cosme.
Luego de unos breves segundos.
No fue más que eso.
Los tres nos unimos en un gran abrazo.

C.M

Primer Premio Cénero Poesía

23.5.12

Ciudad de Junín, Provincia de Buenos Aires, sábado 19 de mayo de 2012, entrega a Carlos Martian del Primer Premio Género Poesía, Audiolibro "Unidos por el mundo" otorgado por el Centro Cultural Latinoamericano.

El alma de Raúl Gonzalez Tuñón

1.5.12

Que mejor que el día del trabajador, para desempolvar el eco de sus palabras de hierro.
Raúl Gonzalez Tuñón un poeta, un alma de poeta, que no deja de susurrarnos al oído, las cosas simples y eternas de la vida.
Aquí en isla de Golondrinas, yo le construí una estatua invisible que camina a sus anchas, entre todas mis botellas y mis barcos en botella.
Aquí recitamos poemas de otoño y primavera.
Aquí las quimeras comparten el pan y el vino noble de un latir terrestre.
Alzo mi copa, brindo por ustedes, por Juancito caminador, por Raúl, por el rumor marino del poema.
C.M

Nació en Buenos Aires el 29 de marzo de1905, y murió en la misma ciudad el 14 de agosto de 1974.
Fue uno de los más importantes poetas argentinos del siglo XX. "Amigo de las gentes, de las mujeres amantes y del vino, una suerte de François Villon criollo, cantor de las tabernas, las grandes fiestas y duelos e insurrecciones populares", según lo definió Pedro Orgambide.
En 1934 viaja a España y se radica en Madrid, donde traba amistad con García Lorca, Neruda y Miguel Hernández. En 1935 vuela a Buenos Aires y dos años más tarde está otra vez en España, durante la defensa de Madrid. Vive en Chile. Viaja por Europa, va a la Unión Soviética y a China.
González Tuñón vivió en Buenos Aires, ciudad a la que le cantó de manera constante, entre 1905 y 1974
Entre sus libros se cuentan El violín del diablo (1926), Miércoles de ceniza (1928), La Calle del agujero en la media (1930), Todos bailan (1934), La rosa blindada (1936), Las puertas del fuego (1937), La muerte en Madrid (1939), Canciones del Tercer Frente (1941), Caprichos de Juancito Caminador (1943), Primer canto argentino (1945), Demanda contra el olvido (1963) y El rumbo de las islas perdidas (1969).
Su poética aparece resumida en estos versos suyos: “Traigo la palabra y el sueño, la realidad y el juego de lo inconsciente/ lo cual quiere decir que yo trabajo con toda la realidad.”

El poeta murió al amanecer

Sin un céntimo, tal como vino al mundo,
murió al fin, en la plaza, frente a la inquieta feria.
Velaron el cadáver del dulce vagabundo
dos musas, las esperanza y la miseria.

Fue un poeta completo de su vida y de su obra.
Escribió versos casi celestes, casi mágicos,
de invención verdadera,
y como hombre de su tiempo que era,
también ardientes cantos y poemas civiles
de esquinas y banderas.

Algunos, los más viejos, lo negaron de entrada.
Algunos, los más jóvenes, lo negaron después.
Hoy irán a su entierro cuatro buenos amigos,
los parroquianos del café,
los artistas del circo ambulante,
unos cuantos obreros,
un antiguo editor,
una hermosa mujer,
y mañana, mañana,
florecerá la tierra que caiga sobre él.

Deja muy pocas cosas, libros, un Heine, un Whitman,
un Quevedo, un Darío, un Rimbaud, un Baudelaire,
un Schiller, un Bertrand, un Bécquer, un Machado,
versos de un ser querido que se fue antes que él,
muchas cuentas impagas, un mapa, una veleta
y una antigua fragata dentro de una botella.

Los que le vieron dicen que murió como un niño.
Para él fue la muerte como el último asombro.
Tenía una estrella muerta sobre el pecho vencido,
y un pájaro en el hombro.

R.G.T.