Carlos Martian

Famatina dominó

2012-01-28T15:32:00.001-03:00

Las piezas se erigen pacientemente
como una torre invencible

Los jugadores arman su estrategia
y una poción de azar revolotea por allí

El espectro de Velazco
merodea
busca oro en Famatina

La suerte parece estar hechada y
Lucifer azuza con tridente cantarín

La napa manantial es un fangal de muerte
Hay rostros sin rostro derrumbados
sin razón
(y niños cegados al ocaso)

Al poniente
cesa el canto de los pájaros

El cianuro borda sus propias filigranas
y silencioso empuña su tragedia
de almendras amargas.

C.M.

Recorriendo el Museo de Botellas (colección)

2012-01-22T11:13:00.000-03:00

La caverna

2012-01-15T21:29:00.000-03:00

Afuera
las lentas sandalias dejan
su polvo intermitente de tiniebla
El solitario amuleto púnico
queda abandonado a su suerte.

Aquí en la caverna
jaula de tigres mansos.
eslabón sin palabras.
sombra estática que se mueve.
Dónde está el fulgor?

Afuera
Hannón el navegante
tampoco puede detenerse
ni sus barcos
ni las gaviotas que lo escoltan

Aquí en la caverna
la penumbra enceguece.
Hay gárgolas mitológicas
y un silencio estruendoso
y una flecha detenida en el aire.

Afuera
hay astros de sombraluz imperturbable
hay túnicas frente al templo de Eshmún.
hay venas abiertas como ofrenda
y un galope de centauros en las nubes.

Aquí en la caverna
el río yace inmóvil
el viento gira ausente
el miedo es un titán
y es negro el arco iris.

Afuera
restalla un combate de toros
mientras que alguien liba
un dátil egipcio
sobre su elefante blanco

Aquí en la caverna
(en ocasiones)
las cadenas liberan
la noche ilumina el alma
y alguien sueña el último sueño de Sócrates

C.M

Cuentan que hay un saxo en la ciudad

2012-01-14T11:54:00.002-03:00

peregrino de bruma y rocío
late en los nocturnos bares
respira vientos de bohemia
y un fa danza con el eco de la voz.

Cuentan que hay un saxo en la ciudad

desde un rascacielos
alguien toca tras la ventana
en Buenos Aires
París
Roma
New York.

Cuentan que hay un saxo en la ciudad

brilla entre la multitud
y en la estación de subte
envuelve sombras y azahares
y una moneda muestra su cara feliz

Cuentan que hay un saxo en la ciudad

su melodía son pájaros libres
son lágrimas que huyen
y la emoción renace
y es todo tan simple.

Cuentan que hay un saxo en la ciudad

recorre los barrios pobres
algún Bronx
un puñado de sueños fatigados
también recorre.

Cuentan que hay un saxo en la ciudad

reflejando dos enamorados
junto al muelle
y los ojos de una mujer lejana
El mar en los ojos de esa mujer

Cuentan que hay un saxo en la ciudad

y su lenguaje arrulla
gira como gira el mundo
enmudece
como enmudece el alma.

Cuentan que hay un saxo en la ciudad

y hacen coro las estrellas
mientras un gato juega en el tejado
y todo se convierte
en máscara corazón de payaso.

C.M

Buenos Aires es un tango que arde

2012-01-14T11:42:00.001-03:00

Buenos Aires es un tango que arde
y hay un cadáver pendiendo de una madreselva
y hay un cadáver con pólvora en el lunar
hay filosofía cortés
hay estertores y vanidad amarga
mientras que alguien sospecha
que papa noel esconde los regalos

Buenos Aires liberta su Dakar
y como en un anfiteatro romano
coquetea con la muerte
y la turba gatilla su foto
alza el puño
y la flor negra
clava su espina pestilente.

Buenos Aires es un tango que arde
y hay un cadáver pendiendo de una madreselva
y hay un cadáver con pólvora en el lunar
hay filosofía cortés
y hay heraldos con corazón de jugueteBuenos Aires es un tango que arde
mientras que alguien sospecha
que hay ratones huyendo con el queso.

Buenos Aires liberta su Dakar
y el rugir de las motos apacigua el dolor
acelera el ego sediento de acción
y la turba gatilla su foto
alza el puño
y cae de bruces una estrella
sobre la ruta herida

Buenos Aires es un tango que arde
y el bandoneón no se escucha
ni siquiera su alma se escucha
y hay cadáveres prósperos
y hay un fantasma tras otro
y hay quien espera al gran muerto
para beatificarse con él

C.M

Blues del reloj de oro

2012-01-08T14:05:00.002-03:00

Yo tengo un reloj de oro
y voy por el firmamento
viendo árboles secarse sin sol

Yo tengo un reloj de oro
que resplandece en Burundi
en Angola y aquí

Yo tengo un reloj de oro
que da la hora en el Parnaso
viendo árboles secarse sin sol

Yo tengo un reloj de oro
mi vanidad hace tic tac
y crujen las horas de la noche

Yo tengo un reloj de oro
y una luna que ya no alumbra
viendo árboles secarse sin sol

Yo tengo un reloj de oro
el alma muda en un pedernal
pobre mi corazón sin corona va

Yo tengo un reloj de oro
y voy por el firmamento
viendo árboles secarse sin sol

C.M

Oda a la máscara

2012-01-07T12:34:00.001-03:00

Máscara
a salir al ruedo
a danzar
surca imperturbable
como un mascarón
las olas del tiempo
las penas del ayer
Máscara
Desenreda tus gestos
de hierba transparente
suelta
tu mueca temblorosa
festeja
como un dionisíaco bufón
Oculta
tu lágrima seca
tras el marfil presagio
y rueda exhausta
por el umbral del mundo.
Luce tu máscara
de espíritu arcaico
de demonio rupestre
Vaga
por la noche
como un fantasma
con grito callado
con ciega mirada
con tu ritual legendario
Gira
sobre el grial del viento
sobre el último acto
sobre la mentira piadosa
riéte llorando.
Expira
con frío gesto de cadalso
hasta el álamo de fe
hasta el abrazo manantial
y siempre nido.
Gime
como una horda silente
como un humanoide de trapo
Renace
jubilosa de sueños
de agonías holladas
Y ahora
ve entre los árboles
por tu máscara de pájaro
y con vuelo osado
sé pájaro
y espejo de tu propia máscara.
C.M

Ella no está aquí

2012-01-01T21:18:00.002-03:00

El tiempo esta detenido
nada sucede
salvo nosotros
Ella esta lejos de aquí
una melodía la acerca

El viento ha visto tanto
Tú sabes de que hablo?

Allá afuera
hay una luna paria
parejas en moto rumbo al sol
seres agonizando sin reproche
seres que no se atreven a amar

Allá afuera
hay autos implacables
enamorados viendo la luz
que se besan
y se vuelven a besar.

El tiempo no da tregua
derrota nuestras máscaras
Ella no esta aquí
y su recuerdo insiste
cual rocío en una rosa

Envejece rápido la alegría
y muy lenta la tristeza

C.M

Oda a Varlam Shalámov

2011-10-08T09:40:00.000-03:00

Aquí al borde del río
con su murmullo de campana
mi mirada
contempla
Vologda
busca a un gigante
y descubro sus pasos.
Hay huellas
son doradas
encendidas
huellas de gigante
de un color nuevo
de un sonido nuevo
luz cenital
constelación de fuego
borbotón de esperanza
que late en los Urales
que late en Vischera
en la Siberia del Kolimá
Un ayer
de serrar leña
de talar bosques
de gemidos y hambruna
tiritando en el crepúsculo
Y dónde estaban los otros con sus pieles?
Qué canto sin voz cantaban?
Un ayer
de verdugo negro
de un tremolar urente
de lágrimas
abismándose en la nieve.
Y dónde estaban los otros con sus pieles?
Qué canto sin voz cantaban?
El gigante
es una estrella
un mito
una palabra
emigrada del infierno
Gigante de gigantes
Orfeo azul
Aura invencible
Hay una senda
un mojón
huellas de fénix
sobre la tierra blanca
Hay un ayer herido
Un combate de osos en la noche
La sombra de una garra
sobrevuela
el pan
la leche
la palabra.
Aquí al borde del río
emerge
entre la neblina sorda
un tornado de recuerdos
Gulag inexplicable
patíbulo siniestro
cárcel de hielo
Sin embargo
desde tu soledad de nieve
el corazón florece
el poema vence al horror.

C.M

Tomas Tranströmer: Poeta, Premio Nobel de literatura 2011

2011-10-07T20:43:00.005-03:00

Nacido el 15 de abril de 1931 en Estocolmo . En 1956 se licenció en psicología enla Universidad de Estocolmo y en 1960 trabajó con jóvenes delincuentes en un instituto. Dividió su tiempo entre la poesía y su trabajo como psicólogo. Además de escribir, Tranströmer ha trabajado con discapacitados, presos y toxicómanos en diversos Institutos como el Instituto correccional de Linköping.
Su obra poética ha sido traducida a cincuenta idiomas; también es un buen ejecutante de piano.

El hoy galardonado ha escrito también haikus, un tipo de poema originario del Japón en el que, en tres versos, se procura reproducir un instante de la naturaleza

En 1990 Transtromer sufrió un accidente cerebral, que le ocacionó una hemiplejía, dificultándole el habla, aunque continuó escribiendo y publicando una colecección de poemas: "El gran enigma" en 2004.

Para Tranströmer, que concedió una entrevista al diario El País, de España, lo suyo se define en estos términos: “Un poema no es otra cosa que un sueño que yo realizo en la vigilia. El sueño y el poema vienen de la misma persona. Tienen algunas leyes compartidas. Tengo una relación de mucho amor con el sueño. Me voy a la cama como si fuese a una fiesta. El despertar es casi siempre una desilusión”, explicó.

Luego de su afasia, sólo publicó tres libros. Desde 2004 dejó de escribir. Ahora sólo compone y toca obras de piano para mano izquierda, la única que puede mover.

Oda a Gonzalo Rojas

2011-10-01T20:09:00.001-03:00

Si no he podido
antes hablar
es que hay pena
y hay bruma
y las lágrimas son
como un tronar de vidrio.
A pesar de ello
las mariposas
nacen de sus versos
dragones de fuego
nacen
La rueca de la vida
no se detiene
La mandrágora triste
repite su magia
Y escucho
una voz grave y sonora
subterránea y minera
alada y diamantina
Comprende Gonzalo?
esta es mi canción
recuerdo
homenaje
a ese pájaro dormido
en las manos
en las palmas de las manos
de Lebu.
Hay un corazón
que late
y una cítara
que canta todavía.
Carbón de pájaro
Hojas de pájaro hay
Y escucho
pasos
y lo veo llegar
con su gorra azul
su maletin de azahares
nevado
tormentoso
sonriente
lo veo llegar
concupiscente
relámpagueante
libérrimo
lo veo llegar
Hay un corazón
que late
suspendido en el aire
en el poema
late
Y esta es mi canción
recuerdo
homenaje
a ese pájaro dormido
a ese respirar batiente
Y lo veo llegar
con su gorra azul
su maletín de azahares
"contra la muerte"
lo veo llegar.

C.M

Caminantes sobre el fuego

2011-10-01T16:53:00.001-03:00

El teléfono de ayuda al suicida no deja de sonar
Una joven hurga la basura frente a un hotel cinco estrellas
El grupo antimotines lanza gases lacrimógenos durante una protesta
La palabra compasión yace dentro de un vehículo herrumbroso
Un limpiavidrios pasa las noches en un banco del parque
El pequeño Tomás pasa las noches errando entre la luna y Buenos Aires
Una mujer griega descalza merodea el último pétalo de otoño
Un obrero que va a ser despedido conversa con su sombra
Lo que fue un cuerpo aguarda su resurrección en un albañal.
Un tropel de ilusiones marchan resignadas a la horca

Ya no habrá pájaro ni vuelo entristecido
No habrá tremolar de banderas ni marinas melodías
Y todo será una lenta y larga marcha
de caminantes sobre el fuego

C.M

Poemas de Remisson Aniceto

2011-09-24T20:43:00.004-03:00

Remisson Aniceto (Narrador y poeta) Nacido en la pequeña ciudad brasileña de Nova Era, cerca de Itabira de Carlos Drummond de Andrade, nos ha acercado algunos textos suyos, de los cuales compartimos con ustedes los siguientes:

Áurea

Hago poemas
en versos negros
y versos blancos
para que todo poema
sea libre.

***

Lluvia

Un cuerpo sobre la mesa -
y fuera el día llora
aguas de la tristeza

***

Cuando cayó Wall Street

2011-09-09T08:56:00.002-03:00

no había pan
ni queso
ni papas
y se vieron cuerpos cayendo al vacío
y proyectiles alunizando en el cerebro
y dentaduras mordiéndose los labios
y los ricos ya no bailaron charlestón
y el sol iluminó de negro

La crisis está en la demanda -dijo Keynes-
y Roosevelt mandó a juntar hojas:
barrieron las calles
los parques
las brujas tambien barrieron
la estatua de la libertad barrió
la mano invisible barrió
las escobas huérfanas barrieron
el ratoncito azul barrió
el viento barrió

y los enamorados volvieron a besarse

C.M

Nadar contracorriente

2011-09-07T10:09:00.006-03:00

Ver navegar los patos en el lago

Mecerse en el viento

y soñar con Morgana Le Fay

Es día de semana

Un tropel de autos recorre la avenida

A unos metros el planetario

parece una nave intergaláctica
xxcon su anillo vidriado

y la cenicienta cúpula cribada

Darse una tregua

Distanciarse de la manada

Nadar contracorriente

Tres con gorra han cruzado el parque

llevan a otro en silla de ruedas

Uno de ellos agita una botella

beben un líquido granate

y van rumbo a la estatua

cumplirán el rito diario en el semáforo

pedir monedas hasta caer la noche

Un gorrión se aleja como una estrella fugaz

El vendedor de pochoclos hace su siestita.

Hay una fila de taxis bajo los árboles

Hay taximetreros compartiendo la comida

como partidarios unidos por la misma causa

El sonido del avión suda un pronóstico incierto

C.M

Lectura Oda al lobo estepario en Biblioteca Nacional

2011-08-24T14:13:00.002-03:00

Los coleccionistas de estampillas y monedas

2011-08-19T22:33:00.005-03:00

Como todos los domingos
concurren al bar de Rivadavia y Balcarce
A cada uno lo espera su mesa
(la misma que hace 30 años)
Cavilan
Escriben
Usan lupa a lo Sherlock Holmes

Como todos los domingos

construyen torres de estampillas y postales
Abren cajas xx cajitas
Mezclan xx clasifican
reparten
Lacran sobres
(parece un cafetín de correos)

Como todos los domingos

pasan catálogos de mesa en mesa
Hacen cálculos
Guardan monedas en álbumes de plástico
Buscan el billete falso
Ansían la estampilla sueca más cara del mundo
(parecen agentes de bolsa)

Como todos los domingos

intentan que ruede la nostalgia
que despierte un ayer agonizante
También polemizan sobre el Titánic
del iceberg que hundió al Titánic
En otra mesa discuten sobre Nerón
xx del incendio de Roma

Pero nadie habla
xxxx ni media palabra
de Buenos Aires

C.M

Oda al Ego

2011-08-08T12:51:00.006-03:00

Marcha
a paso altivo
con máscara de buena imágen
y cepilla sus dientes
y despereza su lengua
y ríe a carcajadas.
Marcha
como un fantasma
como un rey
y se sienta a la mesa
con brío nacarado
y habla por su ombligo.
Marcha
por calles de cartón
( Buenos Aires)
mentón erguido
alma de acantilado
y un desdén más largo que el dolor.
Marcha
como un verdugo
como un arlequín torvo
y suelta palabras esclavas
por el temblor anochecido
por el latido inerte.
Marcha
vanidoso porque sí
rapazxx ensimismado
pisoteando harapos
pisoteando sombras
dando la espalda al violín.
Marcha
como un dios tórrido
como un Goliat
haciendo trizas los astros
haciendo
y deshaciendo a su antojo.
Marcha
como un felino extraño
como un sopor terrestre
y frente a sí mismo se detiene
salta
hacia el otro lado del espejo
y ruge
yo

C.M

Video: poema a E. Sábato

2011-08-02T23:23:00.005-03:00

Poema a la memoria de Ernesto Sábato: "Va caminando" (del libro Matar a Lombroso)

Presentación del libro Matar a Lombroso

2011-08-02T22:00:00.028-03:00

Presentación del libro de poemas:

Matar a Lombroso" en la sala Juan L. Ortiz de la Biblioteca Nacional.

Trío Sonora
clarinete: Pamela Sleiman, violoncello: Gabriela Nieto, guitarra: Diego Fagalde.

Presentación del libro Matar a Lombroso

2011-07-02T12:34:00.004-03:00

El día lunes 1 de agosto a las 19hs en la sala Juan L. Ortiz de la Biblioteca Nacional Agüero 2502, tendrá lugar la presentación del libro: Matar a Lombroso de Carlos Martian, Alción Editora.

Coordinación a cargo de Jorge Murno

Acompañarán al autor:

en la lectura de textos: Ester De Izaguirre (poeta), y Miguel Angel Materazzi (creador de psicocine).

en la música: TRIO SONORA
Clarinete: Pamela Sleiman
Violoncello: Gabriela Nieto
Guitarra: Diego Fagalde

Se celebrará al cierre del acto un brindis de confraternidad.

Golondrina nevada

2011-06-18T11:37:00.005-03:00

Estancarse
nacer
resistir
avanzar

golondrina nevada
rosa de luz

Las nubes
los astros
las tristezas
las alegrías
el dolor
el placer

Todo gira en su exacto lugar
y se detiene

C.M

Todo ha terminado?

2011-06-12T16:33:00.003-03:00

Presumo
¿Todo ha terminado?
Ocurre y es la noche extensa
y el silencio de esa noche extensa

Miedo?
como el fondo de un mar nocturno
Recuerdos?
como un carrousel de viento

Presumo
¿Todo ha terminado?
¿Sientes ahogarte bajo la bruma?
¿Sientes asfixiarte en la ciudad?

Vamos suelta esa lágrima
déjala volar
bajo la brizna
bajo el silencio de la noche extensa

El pájaro que pierde el nido
no rinde sus alas

Vamos suelta esa pena
déjala partir
bajo la brizna
bajo el silencio de la noche extensa

La rosa aún desfalleciente perfuma
perfuma todavía.

C.M

Oda a España en la hora de las estatuas

2011-05-29T13:21:00.005-03:00

inspirado en el relato-alegoría La Hora de las Estatuas
(2007-Carlos Martian)

Una música aviva la tierra,
magma elemental
que responde en su hora.
Palpita la arteria profunda.
El soliloquio es murmullo,
canto, cascada,
juventud de pinos.
Oh nobles y vaporosas quimeras!
Oh piedras, vida, sangre, metales!

Y así
en el borde crepuscular de un día,
las estatuas cobraron vida.
Noble andar de bronce, de sangre, de mármol.
Marchen
unidos, perfectos, esplendentes.
A despertar,
a redimir a los yertos yacentes
en la arrebujada hojarasca,
en el umbral, y en el olvido.
Oh inescrutable y singular otredad!
Oh sempiternas y magnifiscentes estatuas!

A ponerse de pie
A despertar
del letargo primordial,
impropio,
del látigo injusto,
del invisible escorpión,
del puñal sonriente.
Oh desertoras de la quietud impávida del hielo!
Oh nacientes musas de los dioses!

Y trepida el aire
Y un despertar de estatuas
abandonaron su silencio de obsidiana.
Gobernaron durante un nocturno vértice del tiempo.
Una hora son todas las horas o ninguna.
Languidece la nostalgia.
El viento monta su corcel,
desempolva enriquecimientos y miserias,
ruinas y ruines,
mendigos y despojados,
aborígenes y excomulgados,
Oh melódicos y enmarañados sortilegios!
Oh recónditos arrecifes de esperanza!

Y un gorrioncito de plaza
se posa en mi silbido,
y canta y sonríe una lágrima.
Miro a lo alto,
escucho
desde tan lejos
desde tan cerca,
y me pierdo entre el gentío,
entre el conjuro de sangre, de mármol, y de bronce,
entre la sublevación de seres de la intemperie,
(héroes del mundo al revés).
Oh silente pacto de estatuas!
Oh piedras, vida, sangre, metales!

Abro mis brazos,
hay música en mi corazón
como una nieve tibia
como un sol que canta.
Ustedes y yo,
nuestras almas frente al espejo,
nuestros muertos renacidos.
Y es noche
Y la sangre es una bandera de paz,
una memoria,
una dignidad de fuego.
Oh arcano y ralo mito pigmaleónico!
Oh inextricable llama de belleza y horror!

Les pregunto
Cómo están?
Y seguiremos caminando,
desde tan lejos
desde tan cerca.
y me pierdo entre el gentío,
entre los niños y el futuro.
Y la opresión se abisma,
en un socavón de cieno
y el miedo vence la cornisa
y el mercedes blindado se hace pan
y el reloj de oro se devuelve.
Oh valiente jinete del indomable ominoso!
Oh sublimes y vigorosos cantos!

Seguiremos caminando,
a paso firme
postrados,estoicos, cobardes, heroicos,
tristes y alegres, vencidos y triunfantes.
Y así, la muerte por una vez murió.
Oh piedras, vida, sangre, metales!
Ahora,
el rocío arrulla,
y al suspirar la aurora,
un impalpable rayo de sol
horada mis pupilas,
quienes descubren que aquellas estatuas,
nada tenían que ver con un poema.
y que sólo eran los sueños de otros,
soñando en mi propio sueño.

C.M

Nino Zocolla acompañado con violín

2011-05-15T12:27:00.003-03:00

Nino Zocolla y violín, en festejo-aniversario en la isla (y lectura de poemas)

Ernesto Sábato (24/6/1911-30/4/2011)

2011-05-01T13:40:00.007-03:00

Va caminando
junto a su perro ovejero.
Frunce el ceño
Frota sus manos
Traspone un lienzo de filosofía secreta
mientras pincel y pincelada
cobijan la partida.

Si quieres verlo
(siempre)
detrás de la espesura
de una casa antigua
de una reja heroica

en un crepúsculo de sol eterno
Va caminando.

C.M

Junto al guardarrail

2011-04-26T19:48:00.005-03:00

Subo al acceso
Elijo el carril del medio
El sol apenas se insinúa sobre el Este.
Los autos pasan como destellos de agonía.

Los pensamientos pesan.
Lo cotidiano como un cardumen de peces
nada en la marea del silencio.
Bandadas de gaviotas vuelan hacia el Oeste.
(regresarán al caer la tarde)

A lo lejos lo distingo:
sentado
orejas cabizbajas
mirada trémula.

Mi corazón se anuda.

Ni siquiera un ladrido de aquel
que equivocó su refugio nocturno

Despertar
en éste mundo pesadilla
voráz
que como un dios pagano
busca su primer ofrenda

Qué puedo hacer por tí ?
Con qué palabras dignas podré salvarte?

Llego al peaje
-a 5km. hay un perro junto al guardarrail -digo-
-avisaremos a seguridad vial -responden-
Pago
Arranco

Él viene conmigo
con el manto de niebla
que lo abrigó en la noche

C.M

Mientras escuchamos a Wagner

2011-04-24T13:23:00.010-03:00

"el ocaso de los dioses"
Pienso en quienes rielan su tridente de fuego sobre la faz de la tierra.
El padre de Hitler casado con una ahijada 20 años
más joven. Era alcohólico y lo castigaba duro y
se opuso a su deseo de ser pintor.
Y aunque mas tarde lo intentó, no logró ser admitido
en la Academia de Bellas Artes de Viena.

Creo imaginar la voz del padre: "No seras nada. Inútil"
Creo imaginar el calvario de muchos niños de aquí.
El pequeño Adolf lo combatió. Forjó su tosudez irreductible
y su sentimiento de inferioridad brotó como una flor negra.
En adelante amor y odio serían su norte.

Cuentan que Roehm lo había traicionado porque era homosexual.
Todos los homosexuales eran traidores natos y debían ir a los campos.
Algo así sería su lógica de persecusión paranoica

-Y que hay de su joven sobrina Geli?

-Dicen que la encerraba.
La habría elegido como objeto incestuoso
hasta que la joven fue hallada muerta de un balazo.
-No puede ser. Quién?
-La respuesta la dejo para ti.
Aunque si Geli hubiera aceptado a su tío
el genocidio se habría evitado?
Tiempo después Adolf fué vegetariano.

-Y qué sabes de los judíos?
-Hablan de un abuelo judío.
Otros, que una noche vió a su madre
siendo besada por un almacenero judío.
También parece que Adolf se había enamorado
de una modelo joven quien lo rechazó por un novio judío.
Adolf escribió una carta de insultos y amenazas al joven
(habría reaparecido el padre simbólico robándole a la muchacha?)

-No sería extraño que el odio al padre
derivó en una necesidad de arrasar el mundo y
el amor a la madre en una devoción a la patria.
Hay quienes opinan que reprimía su rencor contra el padre
y escogía al judío como padre simbólico para odiar.

-De algo ten seguridad
los paranoicos van por todo o nada.
(esa es su lógica elemental)
Con ellos no hay transacción
ni medias tintas o acuerdo parcial.
Es todo o nada.
-Por qué?
-Pues no se adaptan a la sociedad
le imponen sus sueños (o pesadillas).
Y no te asombre
los que antes eran NADA, retraídos y temerosos
(Adolf lo era)
un día aparecen como un tropel ardiente.
Inauguran su TODO totalitario.

El führer sabía de escenas-escenarios
La ilusión de contemplarlo normal y fuerte.
(compensación inapropiada del sentimiento
de castración dicen los psiquiatras)
-Por ello no puede soportar críticas?
-Cierto y de manera inconciente
ve en ellas una alusión a su impotencia.

Sus conquistas fueron insaciables.
Cada victoria como derribar a su padre.
-Y cuándo no hubiese mas enemigos?
(suena raro para un paranoico)
-Adolf desconfiaba hasta de la sombra
de su sombra.
Su delirio interpretativo persecutorio era
la fábrica de sus conspiraciones infinitas.

-Quien odia fervientemente se siente
abismalmente odiado, comprendes?
Freud diría una proyección de sentimientos de odio
hacia el entorno.
Así el pleito siempre listo a desenfundar
y toda argumentación puede ser usada en tu contra.
Pero su pensamiento caerá como un meteoro
y dejará un cráter infinito de osamentas
El nuevo mesías ha llegado.
La misión celestinfernal lo seguirá.

-Algo así como que le saltó la térmica?
-Si, visto los argumentos
a quien tomaron por estadista
no habría sido mas que un insano.
Y llegamos al delirio de grandeza:
una megalomanía insaciable,
un sueño infantil de omnipotencia.

Ocurre que Adolf tenía un discurso
de convicción absoluta e inquebrantable
Claro que una parte de la realidad se le fugaba.
-Estaba pirado entonces?
-Entiende no era como nosotros.
Intuyo un delirio coherente y lógico,
pero que partía de una realidad falseada
y vivido con gran lucidez mental.
-Ese, el delirio era contagioso?
-Mira, no pero son muy contaminantes,
es decir se transmite a los demás, quienes se convencen
de los dislates del Napoleón de turno.

-Y los campos ?
-Adolf no hablaba de los campos?
-La disociación de la realidad fue otro meteoro.
Como todo paranoico dice una cosa
y hace otra.
-Tratan de perjudicarme -dirá-
Levantará histriónicamente su brazo,
meneará con garbo el bigote.
Los demás seguirán la corriente,
aparecerán banderas, bandos,bandas y banderilleros.
Y entre efluvio místico y azahares,
aparecerán aplausos, gritos y tambor.
-O te unes o fuistes?
-Si, podríamos decir identificación con el agresor
Si te mimetizas sobrevives, al menos un tiempo, ja.

Dicen los que saben:
un delirio sistematizado paranoico
asociado a histeria.
-No me compliques, digamos estaba crazy.
-Si y aunque debería haber sido internado,
montó su último acto en el bunker de Berlín.
Un pétalo de rosa envenenada para distraer la masacre.

-Antes que me olvide,
permíteme sugerirte: leer y escuchar
detenidamente los discursos.
Todavía estamos a tiempo,
antes que llegue

el próximo Holocausto.

C.M

Ante el féretro de Sigmund Freud

2011-04-23T18:01:00.005-03:00

un gorrión bate sus alas
picotea
(1939-crematorio de Londres)
Inmóvil observo ciegamente.
Alguien anónimo distinto al que era
acerca su ofrenda.
El inconciente de pie
lacrimoso.

No ha llegado la seducción de la gloria

La Erupción de un habamo
deja en tinieblas el tic-tac
de un enmudecido reloj de bolsillo
El viento se torna mensajero.

y parte
una tempestad de pájaros oníricos.

C.M

Asociación Americana de Poesía

2011-04-23T12:29:00.003-03:00

Feria del Libro de Buenos Aires 22 de abril de 2011-Asociación Americana de Poesía. Sala Leopoldo Lugones. Panel: "La poesía en el poema y en la narrativa" Ester de Izaguirre(escritora, poeta, Presidenta de la Asoc. Americana de Poesía), Abel Posse (escritor, novelista) y Alfredo De Cicco (poeta y Presidente de la Sociedad Argentina de Escritores)

Presentación del libro: "La muerte de Montaigne", de Jorge Edwards

2011-04-23T10:29:00.014-03:00

Presentación de la novela "La muerte de Montaigne", de Jorge Edwards en la sala Alfonsina Storni de la Feria del libro de Buenos Aires - 22 de abril de 211-

Jorge Edwards (Santiago de Chile, 1931) estudió derecho y filosofía en la Universidad de Chile y en la de Princeton. Inició la carrera diplomática en 1957, y tuvo, entre otros destinos, París y La Habana, de donde fue expulsado por el régimen de Castro. A su regreso de Cuba, Edwards fue enviado de nuevo como secretario de la embajada a París, donde estaría a las órdenes de Pablo Neruda.
Tras el golpe de Estado de Pinochet se exilió en España, y en 1978 regresó a su país. Actualmente es embajador de Chile en Francia.
Galardonado con el Premio Nacional de Literatura 1994, el Premio Planeta Casa de América 2008 y el Premio Cervantes 1999

En su última novela, La muerte de Montaigne (Tusquets), un emocionado panegírico dedicado al autor de los Ensayos.
Michel Eyquem de Montaigne Montaigne nació en Burdeos,el 28 de febrero de 1533. Su familia materna, de ascendecia judía portuguesa, fueron posteriormente judeoconversos aragoneses (sefardíes), los López de Villanueva, documentados en la judería de Calatayud, tres de los cuales fueron quemados por la Inquisición, incluido su bisabuelo Pablo López en 1491

Montaigne fue un filósofo, escritor, y político francés del renacimiento, y creador del genéro literario conocido en la edad moderna como Ensayo. Se graduó después en leyes en la Universidad. Sus contactos familiares le granjearon el cargo de magistrado de la ciudad y en ese puesto conoció a un colega que sería su gran amigo y corresposal, Etienne de la Boétie. Los siguientes doce años (1554-70) los pasó en los tribunales.

Admirador de Virgilio, Séneca, Plutarco y Sócrates, fue un humanista que tomó al hombre, y en particular a él mismo, como objeto de estudio en su principal trabajo, los Ensayos (Essais) empezados en 1571 a la edad de 38 años, cuando se retiró a su castillo. Escribe que «Quiero que se me vea en mi forma simple, natural y ordinaria, sin contención ni artificio, pues yo soy el objeto de mi libro». El proyecto de Montaigne era mostrarse sin máscaras, sobrepasar los artificios para desvelar su yo más íntimo en su esencial desnudez.

Durante la época de las guerras de religión, Montaigne, católico él mismo, pero con dos hermanos protestantes, trató de ser un moderador y de contemporizar con los dos bandos enfrentados.
Miraba con desconfianza el dogmatismo y la intolerancia. Su moderación en estos asuntos de fanatismo, le permitieron ser el asesor de Enrique lV, líder de los protestantes.
“El hombre más libre de su tiempo”, sentencia Edwards de entrada. Luego lo piensa de nuevo y reformula la afirmación, para hacerla más grande todavía: “Bueno, de todos los tiempos”

Uno de sus mas influyentes ensayos de Montaigne , es " Sobre el canibalismo". En él advierte el error de estigmatizar a otros pueblos , con el término de bárbaros.
Comenta: ¿ Que es mas atroz; comerte el cuerpo de un hombre muerto, como es costumbre de los caníbales.?
¿ O atormentar a un hombre, y quemarlo vivo, como lo hace la iglesia católica ?
Y lo que es peor, haciéndolo en el nombre de la fe, y de la piedad.

Montaigne muestra su aversión por la violencia y por los conflictos fratricidas entre católicos y protestantes,cuyo conflicto medieval se agudizó durante su época. Para Montaigne es preciso evitar la reducción de la complejidad en la oposición binaria y en la obligación de escoger bando, privilegiar el retraimiento escéptico como respuesta al fanatismo. En 1942, Stefan Zweig dijo de él: «A pesar de su lucidez infalible, a pesar de la piedad que le embargaba hasta el fondo de su alma, debió asistir a esta despreciable caída del humanismo en la bestialidad, a alguno de esos accesos esporádicos de locura que constituyen a veces lo humano. Esa es la verdadera tragedia de la vida de Montaigne.

Michel de Montaigne en la Francia de la segunda mitad del siglo XVI, se sentía casi un traidor ya que católicos y hugonotes se enfrentaban entre sí envenados por el fanatismo religioso. Desde su torre en el campo, el escritor observaba espantado tanto desafuero. Y cuando salía de su fortaleza era víctima de ambos bandos por su posición equilibrada. Esa independencia es también la virtud que más ensalza Jorge Edwards

Montaigne continuó extendiendo y revisando sus Ensayos hasta su muerte, acaecida en 1592 en el castillo de su nombre, en cuyas vigas del techo hizo grabar sus citas favoritas. El lema, mote o divisa de su casa era Que sais-je? (¿Qué sé yo? o ¿Yo qué sé?), y mandó acuñar con él una medalla con una balanza cuyos dos platos se hallaban en equilibrio.

En una de sus giras diplomáticas, aparece una chica de 22 años. La hermosa, brillante y erudita, Marie de Gournay.
Admiradora del trabajo de Michel, solicita por escrito una entrevista con Montaigne.
Montaigne recogió el guante, a pesar de estar “bien casado”. Los dos acabaron enamoradísimos. El impacto de esta relación en el viejo Montaigne es lo que intenta desentrañar Edwards en la novela.

Edwards rescata esmeraldas de la bruma, trayéndonos a un personaje, por demás singular. Alguien que con la pasión serena de un caballero eterno, nos susurra al oído: ten calma, dialoguemos.

C.M

Ser un no poeta

2011-04-21T21:52:00.006-03:00

es galopar en palabras
es liberar un texto
a la tumba condenado
es escribir
xxen la palma de la mano
xxxxel zaguán
xxxxxxel colectivo

Ser un no poeta

es entristecerXXalegre
es apretar los dientes
desfallecer xxredimirse
es ser casi golondrina
de corazón rasante

Ser un no poeta

es sentir nevar sobre una página
es alucinar en un desvelo
es como pirata
firmar con sangre un pacto.

Ser un no poeta

es abrigarse de estrellas
es desnudarse de alma
es descubrir en el espejo
nuevas alas

C.M

Las mujeres van muy apuradas

2011-04-19T21:27:00.005-03:00

Conducen autos caros

Pasan zumbando bocacalles

Tocan bocina

Bajan la ventanilla

-ve a tender la ropa -gritan-

Las mujeres tienen prisa

Aceleran en rotondas

Intentan contramano

Estacionan doble fila

Elijen marcha atrás

Las mujeres se maquillan

Arrojan rostro añejo

chupete

mamadera

y mellizos por la borda

Las mujeres van detrás del amor

En un abrir y cerrar de ojos

recogen a su amante

reclinan el asiento

lo acarician

piden plata

C.M.

(Ponle el nombre que quieras)

2011-04-19T19:53:00.008-03:00

La taza de té

es más que el té

Allí tus ojos reflejo ámbar

abismo

zozobrar del alma

Y Es un golpe de sangre

que llega insolente

sin permiso

La taza de té

es más que el té

Es un océano de pájaros

y naufragan lágrimas

La taza de té

es más que el té
y estoy alegre

C.M.

Oda al ermitaño Adolphe Julien Fouéré

2011-04-10T13:38:00.000-03:00

Existe
alguien
que atrapó un sueño
Mutó veneno
en medicina.
Creó una sinfonía
pétrea.
Creó un silencio
ensordecedor.
Existe
alguien
hablando allí.
Y unas manos
surgen del confín
laten
dotan de palabra
a las rocas
y el pirata más pirata
amarra su nave
contempla
y no hay mas tesoro
que el lenguaje del arte.
Ermitaño
en tu jardín de piedra
máscaras
mascarones
totem
y tabú.
Y unas manos
surgen del confín
vuelan
en bandada vuelan
con penumbra
de penumbras
fábulas
y fantasía
fantasmas
y fantasmagoría.
Y es noche iluminada
Y es muerte resurrecta
Y es canto soleado.
Sientes picapedrear?
Eco y oleaje
de ermitaño.
Y unas manos
surgen del confín.
Y golpe a golpe
cincel encendido.
Y cada semblante
de piedra
y cada piedra
es un triunfo
una voz
una palabra
un trémulo aleteo
es un milagro.
Sientes?
Sientes picapedrear?
Eco y oleaje
de ermitaño.
Y unas manos
abren sus manos
se ponen de pie
brindan su ofrenda
AL CORAZON DEL MUNDO.

C.M

Hombre de bar

2011-03-18T16:34:00.006-03:00

frecuento los bares predilectos
Es hereditario
sólo que no fumo
bebo poco
(vi tipos a los desmemoriados a los cincuenta
con su dignidad hecha trizas)
y no juego poker

Estoy en el Odeón
con sus ventanas grandes
y frente a la estación, es como un faro
Cada uno es un faro
El mozo parece médico de familia
El tren una saeta cósmica
y el sonido del tren una esperanza triste

He viajado mucho en él.
Qué misterio tienen los trenes y los barcos
batiendo su campana de partida ?

Por ejemplo en este instante
siento un ardiente deseo de escribir
Si lo sé
Por qué despeñar sílabas ?
Si lo sé
Un no poeta como yo debe callar
(más vale estrofas breves y sagradas)

Dejo el lápiz
escucho piar debajo de la mesa
Mi hoja se eleva
Hay alas bajo mi hoja
que se transforma en pájaro
en canto de pájaro.

Y tal vez por ello
lo siga intentando
No lo olvides
soy hombre de bar
y soy hombre de pájaros

C.M

Salón de Lustrado

2011-03-17T19:55:00.003-03:00

Voy a pasos cortos
cruzo la 9 de julio
(con 140 mts de ancho)
Me detengo
cruzo entre un enjambre
ellos y ellas
nube transparente de fábulas

Subo al primer piso del Mc
contemplo la ciudad
parte de la ciudad
ajada y bella
frágil y potente
Me aseguro un cafecito barato
y baño limpio y el página 12
(que más pedir)

Voy a pasos cortos
bajo a la galería obelisco
saludo
subo al taburete
A mi lado un hebreo ortodoxo
peyes y kippá
sus zapatos brillan
como si la luna se reflejara en ellos
se despide -shalom alejem
digo -shalom

Alejandro limpia
esparce el betún
seca
cepilla y lustra

Contemplo la ciudad
parte de la ciudad
A veces no puedo
prescindir de las alturas
imagino que soy hombre de negocios

Mis zapatos brillan
como si el sol se reflejara en ellos
me despido
He llegado alto

C.M

Conste en actas

2011-03-13T10:04:00.004-03:00

El cielo rojo de sangre rojo
Chernóbil
Hiroshima
Nagasaki
Bhopal
Goiânia
conste en actas

"Es por el bien de la humanidad"
Mayac
Techa
Karachay
Muslyumovo
Three Mile Island
conste en actas

"Respetar el protocolo"
Tokaimura
Windscale
Mihama
Erwin (Tennessee)
Tsuruga
conste en actas

Poseidón hiende su tridente
Tomsk-7
Tricastin
atolón de Mururoa
atolón de Fangataufa
Fukushima
conste en actas

Nubes y polvo radioactivo
disecan
oléan su ponzoña
engendran engendros

Un corazoncito de verde palidece
y la naturaleza tiene
su propio protocolo

Conste en actas

C.M

Una moneda de Austria

2011-03-12T21:15:00.004-03:00

Cara o seca
to be or not to be
el hoy
bamboleante puentecillo de madera
abajo
aúllan

El abismo nunca es indiferente

Te aconsejo
no sigas
detente aquí

Para qué leerme
Cosas mas despreocupadas
allá afuera

Aquí el viento sopla
hay un monólogo de hojas
un soliloquio de espejos
un arcabuz de ecos

Vagabundea entre mis dedos
una moneda de austria
y el rostro plácido de Franz Grillparzer

me guiña un ojo

C.M

Tokio barco trémulo y rabioso

2011-03-12T18:34:00.006-03:00

acaba de teclear
mi amiga Yuriko
-vidrios rotos estamos
estoy bien a pesar del tsunami - agrega

Enciendo la radio
el sismo alcanzó los 8,9° Richter
la situación ha sido controlada
rescataron 3000 personas
inician conteo de muertos
prosigue el rescate

Sin pájaros a la vista

Subo el volumen
explosión en planta nuclear de Fukushima
radioactividad alcanzó mil veces el nivel habitual
los muros se han derrumbado
evacuados ante el temor de un desastre nuclear
habría 3 contaminados por radioactividad

Pongo tv caracol
autos
trenes
barcos
y aviones
como maremágnum batido

Cambio el canal
llamas
humo
negro de humo
como turbulencia turbada

Y los bebés
las mantitas de bebés
los nombres de bebes ?

-Eres una samurai valiente
todo andará bien-
respondo a mi amiga Yuriko

No es misión de poeta ser
pájaro mal aguero
pero estamos en el mismo barco
y avizoro días difíciles

Por lo que os sugiero
cabalgar liviano
de equipaje

C.M

Fuera de juego

2011-03-12T10:57:00.012-03:00

Oscar fué despedido
camina solo de soledad
mira obelisco y alegorías

La calle duele.

Piensa sin pensar
caparazón
malla
maleficio

Camina
desgarrado
frágilxxchatarra

Mira hacia la plaza
emigrantes
refugiados
parias

Se detiene frente a la pantalla
escucha el discurso
y cae una lágrima seca

Sigue caminando
desterrado
asiduo
residuo
sigue
fragmentado
olvidado

Sigue caminando
decrépito
desperdicio
un número mas
Sigue
naúfrago
funerario

y fuera de juego.

C.M

Homenaje a David Viñas

2011-03-12T10:16:00.004-03:00

Dijo tener 4 heladeras

2011-03-08T21:45:00.007-03:00

alarma
y cámaras de video
una casera
y dos jardineros
cuatro gatos
y 12 perros

En reuniones de vecindario
la conocí

Susi rebosante de sobrepeso
muñecas rollizas con
reloj pulsera gritando socorro
Su voz berroqueña impone respeto
y trasunta independencia
Trabaja
conduce auto
da órdenes
sin hombre a la vista

Recuerdo
proponía ágapes
fomentaba la solidaridad barrial
casi siempre simpática
( suele suceder)

Susi vive al lado
de una pareja lésbiana
con las cuales comparte afición
por las plantas
los hornos de barro
el ritual del feng shui
la práctica de la no violencia
y el cariño por los perros

Respondo el teléfono -hola
es Susi dice -el sábado habrá otra reunión-
le digo -bien espero podamos resolver
el tema de la seguridad-
me dice -si llevaré empanaditas para reflexionar-
le digo -lleva lo que quieras pero cuida tu salud-
me dice -estoy muy ansiosa tengo una perrita enferma
y he rescatado 4 cachorros del pajonal-
le digo - cuídate y haz lo que puedas-

Tierna ogra tierna
es una acaparadora de perros
(siempre uno nuevo a su manada)

y el príncipe azul
dónde
habrá quedado ?

C.M

Oleo refleja al Pintor Francisco Toledo

2011-03-08T12:32:00.004-03:00

Oleo realizado por la pintora R.Romano refleja al pintor mexicano: Francisco Benjamín López Toledo (Juchitán, Oxaca,17 de julio de 1940)

El artista zapoteco se ha dedicado a promover y difundir la cultura y las artes de su estado natal, Oaxaca, donde actualmente reside

Considerado uno de los mejores artistas vivientes de México. Es un experto impresor, dibujante, pintor, escultor y ceramista. Su arte y plástica refleja una gran apreciación por la estética de la naturaleza, particularmente la de animales que no son convencionalmente asociados con la belleza (murciélagos, iguanas, sapos, insectos). Toledo muestra un sentido de lo fantástico muy bien desarrollado al crear criaturas híbridas, parte humanas y parte animal, a la vez monstruosas y juguetonas, sus hermosos papalotes, libretas artesanales, máscaras, joyería e intrínsecos grabados son otra muestra de su genialidad.

"Sin el mesianismo autoritario que hoy aqueja al Vargas Llosa..."

2011-03-03T18:56:00.003-03:00

acabo de leer
y sigo leyendo
y soy ciudadano
un semejante al decir de Hamlet

acabo de leer
y sigo leyendo
"Es sabido que hay dos Vargas Llosa..."
Extraño en un escritor
no crees?

He conocido casos en que un escritor
alberga hasta 4 personalidades divergentes
ah y una en la buhardilla

Si divergentes
cauce
cárcava
barranquera

Deberíamos tener cuidado
estar atentos
con forasteros de las antípodas
del polo o de las ruinas

Ser cautos
estar atentos
con insurgentes
o quienes padecen de miopía
renguera
o astigmatismo
y porque no
con los de enfrente
que fruncen su frente

Acabo de leer
una mordaza
trapo
venda
cepo
o bozal

y ya no sigo leyendo
y me falta el aire

C.M

San Antonio de Boedo

2011-02-27T19:34:00.003-03:00

No soy devoto de santos
pero cada tanto paso
cada tanto
y vuelvo a pasar

Garay y Boedo
afuera una muralla de plátanos
adentro 4 ventiladores de techo
como hélices silentes
un mostrador urgente
cajitas de cartón a la vieja usanza

"Sale una muza"
Se asoma la porción
con su puente de queso
y el rojo morrón.

Los mozos son conocidos
el encargado
los comensales
los que pasan por la vereda
son conocidos

Estimo
si regreso en cien años
(por qué sonries?)
hallaré los mismos gestos
el mismo aroma
y los mismos rostros en
las mismas mesas

Esta esquina contradice a Heráclito
(uno se baña dos veces en el mismo río)
y no esta del todo mal

especialmente
por el sabor de la pizza

C.M

Quien guarda las cosas como yo ?

2011-02-27T18:53:00.011-03:00

decía mi madre
desembrumando objetos
máscaras
óleos
carbonillas
lentejuelas
bordados
y un catecismo de nácar.

Quien guarda las cosas como yo ?

decía mi madre
iba y venía trayendo
cartas
partituras
plumas de pájaros
y otros pájaros
peluches
muñecas musicales
y esperanza del desván

Quien guarda las cosas como yo ?

decía mi madre con voz de ola
empozando en los muelles del recuerdo
muñecas
cajitas musicales
caracolas
porcelanas
un collar de azabache
y lágrimas del tiempo

Deseo recordarla por los lienzos que pintó
y los que no
simples ventanitas que hoy
iluminan mi refugio

Quien guarda las cosas como yo ?

C.M

Cuerpos navegando por los pasillos del hospital

2011-02-19T17:28:00.004-03:00

Me afeité
y duche rápido
alimenté a los perros
Salí temprano
al galope de la brisa cálida

La autopista a las 06 AM
es una hembra suave
Doblé en el cruce
Ingresé al Hogar de ancianos
recogí a mi padre
con su bolsito gris

Subimos al primer piso del Hospital Central
entregué la documentación
Cosas de la edad
el sobrepeso
(una hernia no es problema hasta
tanto no se atasque)

Hicimos tiempo en el bar
mientras yo bebía café
él hablaba de los trenes
las últimas noticias por tv
luego hablamos de mujeres

Estaba de buen humor
escudriñó el inmenso Hospital
cielo raso inalcanzable
grandes ojos de vidrio
y expresó -Que gran obra

Comenzó a llover
mi padre dijo-es suerte y abundancia
recordé el día de mi primer casamiento
sonreí y dije -claro que si

Subimos
quedó en manos del equipo

Voy por el ascensor a p.b.
se abre la puerta
la sala central era una marejada
mucamas y mucamos por todos lados
con secadores al ritmo del hip-hop

Hacia afuera
el cielo derrumbaba
cascadas oceánicas de agua
Pregunté -por qué se inunda?
dicen que son los desagues
no hay mantenimiento
parece fué la sudestada -respondían-

Seguían derivando el agua
frenéticamente hacia el subsuelo
una joven de ambo rosa también
voluptuosamente

Volví a preguntar -que hay en el subsuelo?
la morgue -respondieron-
Imaginé cuerpos navegando
por los pasillos del Hospital
encolumnándose hacia la parada de remises

Recordé
lo que dijo mi padre
es suerte y abundancia

y no pienso contrariarlo

C.M

Osvaldo el topógrafo

2011-02-19T16:54:00.007-03:00

Le tomé aprecio
siempre en la feria de antiguedades
acomodando y desacomodando
infinitamente libros infinitos

Recuerdo cuando me consiguió
"Canto del sol poniente" de Tagore
con dedicatoria de Victoria Ocampo
al embajador de la India
El poeta bengalí había residido
en casa de Victoria

Le tomé aprecio
hablaba de sus viajes
por la Patagonia
por la cordillera extensa

La Patagonia es
como un amor difícil de olvidar

Osvaldo concluyó como topógrafo
llegó a la ciudad
Se divorció y comenzó a juntar libros
luego fueron otras cosas

Su obsesión por los objetos
le impide desprenderse de ellos
Tiene la casa abarrotada
y cada vez le es más difícil entrar y salir

Pero Osvaldo sigue capturando libros
nuevas adquisiciones
"El asalto al Fitz Roy" de Depasse
"Un sentido de la vida " de Exupery
"Cabo de Horno a la vela" de Moitessier
-decía -son para amigos de la aventura

Entiendo su segundo divorcio

Que Osvaldo
parece estar mejor
ha vendido muchas cosas

para volver a comprar

C.M

Cuando veo a las punguistas de Buenos Aires

2011-02-19T15:55:00.004-03:00

Hay la billetera
escuché desde el primer piso del bar
Vengo hace tiempo
y tengo mi ventana predilecta
Veo pasar los autos
cambiar el semáforo

Veo cruzar a los transeúntes
como autómatas

Ellas son 4
hacen bien su trabajo
escoltan
disimulan
se aproximan
atacan

Hay la billetera
ahora la más gorda oculta sus manos
en la bolsa desfundada
y se hace de un par de billetes

Ellas son 4
hacen bien su trabajo
despliegan los dedos como abanico persa
los introducen cual tacto en primeriza
Me gusta verlas en cardumen
casi pirañas

Hay la billetera
ahora la más joven va por detrás
extiende su mano tras el shall
toma el botín
cierra la mochila

Ellas son 4
hacen bien su trabajo
y los ancianos son presa fácil
y los jóvenes eructan la última cerveza
y el asalariado piensa como llegar a mitad del mes

y yo desde arriba sigo escribiendo

C.M

Lo conocí en las Vegas

2011-02-17T22:41:00.005-03:00

Federico
tipo amable y simplón
Recuerdo como ordeñaba
maquinitas
ficha tras ficha

Tenía un amplio menú
recorría bingos
casinos flotantes
maquinita
tras maquinita

Por los diarios me enteré
en algunos estados de Norteamérica
la falsificación de monedas de casino no es delito
si el tráfico de moneda de un estado a otro
y así enjaularon al pájaro Federico

Los casinos son un estado
tienen su propia moneda
sus propios súbditos
sus propios suicidas

Federico
cumplió la pena
Ahora
gerencia en Buenos Aires
Recorre bingos
casinos flotantes
maquinita
tras maquinita

Y así todo el tiempo

a las 16 el refrigerio
a las 19 el trago
a las 21 el show
a las 23.30 pasará el psiquiatra
sugerirá antidepresivos
librará órdenes de internación

Y así todo el tiempo

Mientras el mandamás
muerde su habano
aguarda un guiño
firma acuerdos
embolsa

da trabajo

C.M

El viento sopla del oeste

2011-02-06T17:07:00.004-03:00

cielo crepuscular
rodeado de álamos
tilos
y araucarias gigantes

Me reclino
las golondrinas
giran en círculos concéntricos
como astros de plata
y al tiempo reaparecen
iniciando el descenso.

Ahora están sobre mi
su vuelo es lento
giran en círculos concéntricos
el viento sopla del oeste

Debo partir
Prometo regresar
Doy mi palabra
también de golondrina

C.M

La cárcel de San Felipe

2011-02-04T22:48:00.004-03:00

No hay nada por decir
y todo hay
y siento las placas pesadas
La estaca
lapida el alma

Háganse relámpagos negros
rompe que te rompe
cincel y martillo
hacha y puntapies

No hay nada por decir
y todo hay
Las llagas se persignan
y la corona de espinas
suda su lágrima púrpura

El dolor es un papiro mítico
Ni el pan ni el vino se comparte
Han lanzado la primera piedra
El gallo ya cantó dos veces

Y ha comenzado a llover

C.M

La gente come

2011-01-30T18:39:00.009-03:00

y los restaurantes están llenos
las pizerías
están llenas
y la gente come

hay autistas
como escarabajos verdes

y los restaurantes están llenos
las pancherías
están llenas
y la gente come

Come el moribundo en su último día
el que tiene un vendaje
un yeso
un drenaje
expira y come

Come el senil
riega con vino su impotencia
pincha una papa frita
y amarra un ronco hedor al oído
de la airosa joven

Come el asalariado en el Mc
el hijo del asalariado
la mujer del Country
el hijo de la mujer del country
come en el Mc

y los restaurantes están llenos
los tenedores libres
están llenos
y la gente come

Come el que está en silla de ruedas
y sus hijos sacaron a pasear
(a pesar que no lo deseaba)
come el mozo
el mendigo
el trapito come

Come el que viaja en avión
el que está en la torre de control
mientras los aviones
van y vienen
y se rozan

Come la viuda del muerto
el amante de la viuda del muerto
el gusano del muerto come

y esto es Vietnam
y hay serpientes venenosas
en los túneles

C.M

Ese es el punto

2011-01-30T16:34:00.006-03:00

Las vacaciones
son un tiempo de encuentro
tu pareja debe respetar como sos
saber disfrutar del otro
no resignar consensuar
buscar el modelo propio
acompañarse
(repetía la psicóloga por tv)

Al llegar aumentan las separaciones
se dieron cuenta que se aburren
desayunan sin untar palabra
Muchos ya venían mal
a veces la suegra
es el chivo expiatorio

Ese es el punto

Otros tienen una relación light
no se comprometen
le dan lugar a otro
y fueron

Ese es el punto

Muchos no viven juntos
solo de vacaciones
Muchos hay cosas que no comparten
y se sostienen por resignación
Dar y recibir amor es lo más maduro

Ese es el punto

Están los que tienen vidas paralelas
los que una vez en 10 años
o una circunstancia
o un desliz
o tienen que reafirmarse
buscando a otros
pero en su intimidad están
vacíos

Ese es el punto
(concluía la psicóloga por t.v.)

Atiendo el portero
mi vecino ha llegado de vacaciones
dice no soportar más a la bruja
hace un mes que no se tocan
ella le sonríe al sodero
y el fantasea con cobrar
su póliza de seguro

Ese es el punto

C.M

Tears of uranium in Piketon

2011-01-26T09:37:00.007-03:00

He pasado un buen día
es crucial
no malgastar un domingo
y regocijarse al poniente

Arribé a casa de Héctor T.
con el rayo de sol fulgurante
como una espada en llamas
Bebímos ron jamaicano
Degustamos helado de grosellas
Me zambullí en la piscina
Jugamos ping pong
y reímos cuando una calandria
hurtaba la comida

He pasado un buen día
puedes creerlo ?
Conté mi deseo
viajar a Yellowknife
decapitar muñecos de nieve
sentir tiritar mi alma nevada

He pasado un buen día
conocí unos amigos de Managua
viven en Piketon
Félix trabaja en la planta
de enriquecimiento de uranio
dice estar conforme
tiene 2 autos
un anillo del college
una joven mujer
y un buen seguro de vida
y paga más
(En condados sospechosos de contaminación
presumen una muerte temprana)

Sí como oyes
el uranio partner
lágrimas de uranio

A los americanos nada se les escapa
Estados Unidos es un país organizado
y muy

muy práctico.

C.M

London City

2011-01-21T12:29:00.003-03:00

Estoy lejos de Bs As
ayer pasé por el London
Perú y Avenida
Tomé cafecito
(no hay para más)
hablé con el encargado sobre Julio
presume que desde su mesa
oteaba el Cabildo
orgulloso -agregó-
aquí escribió Los Premios

Claro ya no es la misma London
(tuvo algo de 3 remodelaciones)
aunque lo es y
Bs As es una metáfora

Repasé con mi mirada
vestigios de Cortázar
su libro
la foto emblemática
el cigarrillo a lo Bogart
y una mesita acordonada como
pieza de museo

Ahora vuelvo a los vidrios
refulgen
fueron un universo de añicos
partidos por partida doble
(era el gobierno de De La Rúa)

Salgo
a lo lejos la casa de gobierno
hercúleas vallas metálicas
marcan la diferencia
palomas
un mudo sonido de bombas
voces de caudillos
advirtiendo
atar sus caballos a la pirámide

De eso se trata
rasguñar la trama
amputar lo que amamos
trizar vidrios
partir por partida doble

y volver a empezar
de eso se trata

Al fin y al cabo
es reconfortable
alguien recuerde un escritor

en Buenos Aires

C.M

No existe

2011-01-20T09:18:00.003-03:00

no existe la ola
no existe inseguridad
no existe el paco
no existe inflación
no existe el dolor
no existe el colmo de los colmos

No existe

no existe el rayo
no existe el muerto muerto
no existe el cerebro muerto
no existe el corazón muerto
no existe la voz muerta
no existe el eco de la voz muerta

No existe

no existe la lluvia
no existe entelequia
no existe el que existe
no existe el desdentado
no existen las medias rotas
no existen las almas rotas

No existe

no existe el viento
no existen los viejos
no existen los niños viejos
no existe el desauciado
no existen las moscas
no existe la naúsea

No existe

no existe el sol
no existe la mano tapando el sol
no existe el toba
no existe el miedo
no existe el sur
no existe el norte

No existe

no existe la rosa
no existe el azul
no existe el canto
no existe cantor
no existe el coro
no existe canción

No existe

Carlo Martian

El jardín de los poetas

2011-01-17T09:41:00.005-03:00

Estábamos en un bar
frente a los lagos de Palermo
el sol amanecía
ella talismán contra malos presagios
acercó su sonrisa tibia
yo contaba la historia:

Esta tierra perteneció a Juan Manuel de Rosas
25 ha si 25 amor
y fué confiscada por la Provincia de Buenos Aires

Ya ves nada es para siempre amor

Gran cantidad de gente recorre los bosques
día a día
a pie o en bicicleta
Muchos pasean en bote
por los tres lagos artificiales de la zona
sabes?

Nadie imagina que en ellos hay más muertos
que en el MacArthur Park
amor

Cómo suele decirse aquí
viste como es esto
y para no contradecir
la indiferente algarabía de la gente
nos marchamos suaves entre rosas
al jardín de los poetas
y nos besamos

Juramos
hasta que la muerte nos separe

Carlos Martian

Perro good dog

2011-01-16T20:28:00.004-03:00

LLegamos al veterinario
esperamos
Hay perros por todas partes
cada persona personaje con su perro

Hacen una cesárea
pasa una canastita con 12 cocker
Curan un pequinés
le ponen su ojo

Una anciana sostiene
un perro anciano
Se sienta
habla con otra anciana
y su perro anciano

El veterinario del pueblo
va y viene
a paso lento
da consejos
hace lo que puede

La gente saca número
llegan malheridos
algunos esperan un milagro
otros se marchan jubilosos
otros no hay más que hacer

Es la vida con su oleaje

Hay perros por todas partes
cada persona personaje con su perro
Gente sola con su perro solo
tal vez lo último que les queda
o que no han perdido

Ellos confían
a pesar del calor
de la mosca verde
que hiende su trépano crucial
en este paraíso páramo de estío

Regresamos
me cebo unos mates
Oto se echa a mis pies

Que más puedo pedir
no es maravilloso ?

Carlos Martian

Hasta siempre María Elena Walsh (1930-2011)

2011-01-12T09:29:00.003-03:00

"Donde no hay libros hace frío.Vale para las casas, las ciudades, los países. Un frío cataclismo, un páramo de amnesia". M.E. Walsh

El día 10 de enero alzó vuelo un ser sensible, que ha dejado un legado maravilloso, pleno de estampas y rubíes, diamantes y crayones. Pero más importante aún logró anidar un pájaro de oro invencible en el corazón de los pulgapulgarcitos. Muchos hoy, ya grandes, sabrán a que me refiero.

No prometió edificios, ni barrios, ni escuelas, ni hospitales o arengas misteriosas. Solamente dispuso un lenguaje que nos hace mejores, que nos representa, que nos hace humanos simplemente humanos.

Siento que María Elena Walsh era un estornicantor, no pertenecía al grupo de los chantaserrín, ni a los mulaburridos, ni a los arañamacana, ni hienasaltante, ni a los cuasirapiña sin ton, ni carasecaracol, ni escuálidos seriales, ni verbatrino solemnes, ni mandiburón o los dinorata raptor (así los nomino en mi poema "que se mueran los feos").

Que podría decir de María Elena Walsh que no haya sido mencionado en los periódicos, diarios, revistas o tv. Estimo que cuando muere una gran poeta como ella lo era, se paran ciertos relojes, aparecen gnomos y nos cobijamos en lugares donde nunca pasa el tiempo.

Dicen que los poetas mueren pero no, en verdad viven en una estrella exacta.

María Elena te acompañará un cortejo de mil golondrinas, y girarán por siempre en una estrella exacta.

Es hora, María Elena te despido y despedimos con una palabra simple, gastada pero que zarpa de nuestro trémulo y genuino latido y que lo dice todo: GRACIAS!

Con profundo respeto Carlos Martian

Poema el pirata y botella pirata dom

2011-01-05T20:25:00.005-03:00

botella Pirata Dom

Poema El pirata: